http://cubasincadenas.invisionzone.com/index.php?app=blog Community Blog List Syndication Fri, 20 Nov 2009 12:55:49 +0000 cubasincadenas@gmail.com (CUBASINCADENAS.COM) IP.Blog 60
Un dia me preguntaron cuales eran mis aspiraciones, qué "queria" yo ser....

"¡Presidente!"
Las preguntas se "ajuntaron" en el argot guajiro.
No de un golpe, poco a poco. Buscar una buena escuela, ser abogado y estudiar filosofia, luego juez llegar a senador. ¡Ah, ser Senador de la República!, legislar para que el pueblo disfrute bajo el palmar sin temores y con pan...
...y un dia, cuando la madurez lo permita, cuando ya sepa como corta palos una sierra, como caminan las palomas y como vuelan los pensamientos; como se cria un hijo y se hace una industria que dé pan a todo humano...entonces.
Cuando sepa como hacen otros pueblos para llevar pan, medicina y amor a cada hogar, sin tener que pedir limosnas ni robar a nadie, quiero ser el presidente mas noble, por bondad que esta tierra jamás haya visto..."

"Mi pobrecito, hijo; todo eso suena muy lindo, pero las realidades de la vida son muy crueles. Todo lo que tu quieres es solo para los hijos de los ricos; para los altos militares, para los poderosos...y nosotros somos tan pobres....

Te equivocas, aunque dices la verdad, eso es para el que se lo gana por sus propias manos. Y yo tengo dos manos fuertes y un cerebro...

Para mi, Sócrates era un acto de sencilla habladuria. "Yo solo se que no se nada." ¡Vaya! Es que la humanidad no sabe decir otras cosas... o tal vez que...¿cómo no van a haber tanta miseria, tantas luchas, tanta hambre y tanta disparidad, ( unos con mucho y otros con nada), si el que llaman más sabio no sabe nada?...

Y una madrugada echaba el par de tennis, el primero que tuve, en una bolsa, y, descalzo por sobre los polines de la via ferrea eché a camino.

Por el horizonte marino que atrás dejaba revoloteaban ya las gaviotas del destino. Lejanas y más cerca las velas se izában, resongonas sus jarcias al viento. Me alejaba sin dolor ni pena, de todo lo que era mio, familia y hambre. Y tenia nueve eneros a mi cuenta si no me fallan los recuerdos. Hoy pienso en el canto español:
"Caminante, no hay camino; se hace camino al andar..."

Filosofia del trovador distante, cuyas melodias endulzan el camino y ablandan las distancias.

Caminos largos, cortos y verdeantes.
Un presidente que llena parte de mis ideales y unos recortes de papel diario que me dice de el mismo, de lo malo. Era por media isla. Hombres, -mi padre incluido- que se lanzan a la manigua con las armas de sus uñas; tierra negra, gris, amarilla y roja...doblemente roja; sus hijos mueren y se matan entre si.

Por algún rincón de la campiña vienen merodeando amarillos con sus armas. Yo, armado de una latica vacia de leche condensada "La Lechera" (¿álguien la recuerda?), en cuyo fondo habia hecho varias perforaciones con una puntilla, posada sobre unas brasas de carbón, derretia plomos, de esos que usan los pescadores, cuya gotitas, parecidas a diminutas peras brillantes caian destiladas a otra latita con agua y asi creaba municiones para las escopetas...

"Alzados", tiros, gritos, sangre, carreras y mi pierna...

Gruesa es una bala calibre .45... corta mi piernita.
Perénne en mi muslo vive la marca.
¿Que diantres sabe del mundo el sabio griego?

Mis dos abuelos mueren en guerras, mi padre y tio pelean en guerra, mi pierna anda en muletas, por un tiempo, tiempo de guerra....Un dia nazco y ya sé de guerras. y se de sangre, y se de heridas. Ya se de hombres.
Asi no hay pan.

Los vientos que llenan hoy las velas de mis blancos y escasos cabellos, son los mismos de ayer que han retornado. Los hombres del tejar rompen sus obras; desnudos quedan sus techos; y el de abajo no vive porque sol y lluvia les encuentran descubiertos.

La brisa de los siglos sobre mis sienes se asientan; son luz de la esperanza hecho suspiro, la trenza que torcimos que se enreda en la maleza y la tripa del sinsonte que se engullen los gatos. Nada sé; menos entiendo, el hombre es dios, es fantasma es su propio inquisidor. Maestro de maestros es el griego, y yo al final de esta aventura de estudiante no apruebo ni primaria ni saber, he recorrido las distancias tan desnudo que al final solo aprendi la lección del bienhacer, por los demás que el mundo quiere, tengo que admitir con cierta pena, que al pensar,
"Yo solo se que no se nada."
Asi no hay pan.

" DonGilberto
Han pasado muchos siglos desde que yo "queria", aspiraba, soñaba y miraba a las distancias con el decidido empeño de atravesarlas. "Yo queria."

Un dia me preguntaron cuales eran mis aspiraciones, qué "queria" yo ser....

"¡Presidente!"
Las preguntas se "ajuntaron" en el argot guajiro.
No de un golpe, poco a poco. Buscar una buena escuela, ser abogado y estudiar filosofia, luego juez llegar a senador. ¡Ah, ser Senador de la República!, legislar para que el pueblo disfrute bajo el palmar sin temores y con pan...
...y un dia, cuando la madurez lo permita, cuando ya sepa como corta palos una sierra, como caminan las palomas y como vuelan los pensamientos; como se cria un hijo y se hace una industria que dé pan a todo humano...entonces.
Cuando sepa como hacen otros pueblos para llevar pan, medicina y amor a cada hogar, sin tener que pedir limosnas ni robar a nadie, quiero ser el presidente mas noble, por bondad que esta tierra jamás haya visto..."

"Mi pobrecito, hijo; todo eso suena muy lindo, pero las realidades de la vida son muy crueles. Todo lo que tu quieres es solo para los hijos de los ricos; para los altos militares, para los poderosos...y nosotros somos tan pobres....

Te equivocas, aunque dices la verdad, eso es para el que se lo gana por sus propias manos. Y yo tengo dos manos fuertes y un cerebro...

Para mi, Sócrates era un acto de sencilla habladuria. "Yo solo se que no se nada." ¡Vaya! Es que la humanidad no sabe decir otras cosas... o tal vez que...¿cómo no van a haber tanta miseria, tantas luchas, tanta hambre y tanta disparidad, ( unos con mucho y otros con nada), si el que llaman más sabio no sabe nada?...

Y una madrugada echaba el par de tennis, el primero que tuve, en una bolsa, y, descalzo por sobre los polines de la via ferrea eché a camino.

Por el horizonte marino que atrás dejaba revoloteaban ya las gaviotas del destino. Lejanas y más cerca las velas se izában, resongonas sus jarcias al viento. Me alejaba sin dolor ni pena, de todo lo que era mio, familia y hambre. Y tenia nueve eneros a mi cuenta si no me fallan los recuerdos. Hoy pienso en el canto español:
"Caminante, no hay camino; se hace camino al andar..."

Filosofia del trovador distante, cuyas melodias endulzan el camino y ablandan las distancias.

Caminos largos, cortos y verdeantes.
Un presidente que llena parte de mis ideales y unos recortes de papel diario que me dice de el mismo, de lo malo. Era por media isla. Hombres, -mi padre incluido- que se lanzan a la manigua con las armas de sus uñas; tierra negra, gris, amarilla y roja...doblemente roja; sus hijos mueren y se matan entre si.

Por algún rincón de la campiña vienen merodeando amarillos con sus armas. Yo, armado de una latica vacia de leche condensada "La Lechera" (¿álguien la recuerda?), en cuyo fondo habia hecho varias perforaciones con una puntilla, posada sobre unas brasas de carbón, derretia plomos, de esos que usan los pescadores, cuya gotitas, parecidas a diminutas peras brillantes caian destiladas a otra latita con agua y asi creaba municiones para las escopetas...

"Alzados", tiros, gritos, sangre, carreras y mi pierna...

Gruesa es una bala calibre .45... corta mi piernita.
Perénne en mi muslo vive la marca.
¿Que diantres sabe del mundo el sabio griego?

Mis dos abuelos mueren en guerras, mi padre y tio pelean en guerra, mi pierna anda en muletas, por un tiempo, tiempo de guerra....Un dia nazco y ya sé de guerras. y se de sangre, y se de heridas. Ya se de hombres.
Asi no hay pan.

Los vientos que llenan hoy las velas de mis blancos y escasos cabellos, son los mismos de ayer que han retornado. Los hombres del tejar rompen sus obras; desnudos quedan sus techos; y el de abajo no vive porque sol y lluvia les encuentran descubiertos.

La brisa de los siglos sobre mis sienes se asientan; son luz de la esperanza hecho suspiro, la trenza que torcimos que se enreda en la maleza y la tripa del sinsonte que se engullen los gatos. Nada sé; menos entiendo, el hombre es dios, es fantasma es su propio inquisidor. Maestro de maestros es el griego, y yo al final de esta aventura de estudiante no apruebo ni primaria ni saber, he recorrido las distancias tan desnudo que al final solo aprendi la lección del bienhacer, por los demás que el mundo quiere, tengo que admitir con cierta pena, que al pensar,
"Yo solo se que no se nada."
Asi no hay pan.

" DonGilberto
]]> Fri, 20 Nov 2009 12:33:00 +0000 22 Mayo 2009
<H3 class=storytitle>Dos cubanos en el Polo Norte</H3>> General, Narrativa — Gilberto @ 19:27 Hace unos días leí estos contornos isabelinos, entre menciones de los barcos que a través de los años visitaron el Puerto de La Isabela, la mención que se hacia de los barcos Noruegos de la Compañía ¨Nortraship¨, organismo creado por el reino de Noruega para coordinar todos los buques de bandera noruega bajo una sola dirección para servir a la Patria durante la Segunda Guerra Mundial. En uno de esos barcos tuve yo el honor de servir, era el “Bruch”. Esta nave llevaba el nombre del celebre compositor alemán, Bruch.

Algún tiempo después de yo estar navegando entre Cuba y puertos americanos transportando azúcar crudo cubano, Armando Hernández, de la familia que tenia el ¨Tren de Bicicletas¨ en la Calle Calixto García, al lado de la Talabartería ¨El Potro Criollo¨, en Sagua la Grande, se une a la tripulación en calidad de camarero. Durante esa travesía nos cruzamos, frente a West Palm Beach, con el barco cubano que tanto hizo y que había de insertarse en la historia, naval de esa guerra, El Camagüey.



Y tanto Armandito como yo recibimos sendos regaños disciplinarios por saludar efusivamente, de borda a borda, a nuestros valientes compatriotas, (eso era, entonces, considerado una acción riesgosa en tiempo de guerra).

De ahí en adelante nos alejamos de Cuba. Muchos viajes por los mares del Norte y el Canadá haciendo muchas y muy variadas labores para los países Aliados y en condiciones las más veces del tiempo, aventuradas y peligrosas. Y parece que lo hicimos bien. Por obra del Destino tal vez, Armandito y yo fuimos, después de someternos a unas muy duras y exigentes pruebas é investigaciones, seleccionados para acompañar, a bordo del mismo barco, el “Bruch”, a una doble misión, parte científica, parte militar a la Groenlandia.

Cargamos en New York comestibles materiales técnico-militares, y a ciertos altos militares Dinamarqueses, noruegos y americanos. Más recogimos en Boston, cargamos otras cosas en Sydney, Prince Edward Island, Nova Scotia, Canada [Allá sorprendimos a un submarino alemán que con mucho esfuerzo, una tarde, a las 4:30 mandamos al fondo, (para ese tiempo estábamos armados).

Por el Golfo de Saint Lawrence fuimos al Río Saguinai, en la parte francesa de Canada. Tengamos presente que esta era una acción de guerra, y por lo tanto todos nuestros movimientos eran secretos. Por el Saguinai fuimos a parar a una pequeña ciudad que parecía un paraíso. Llegamos un sábado. Al día siguiente, domingo Armandito y yo salimos a caminar por el pueblo.

¡Cuanta belleza! Casas, vegetación, gentes, qué encanto…. Y encontramos el pueblo desierto. Las casas de familia, -¡todas, absolutamente todas! -tenían las puertas abiertas sin cerrojo, habitante ni perro….y eran las diez de la mañana!¡Todos estaban en la iglesia y me decían luego que esas casas estaban abiertas para los hijos de Dios y que Dios las cuidaba!

La fuerza aérea canadiense nos dió fiestas, y cargaron abordo maderas, cajas, ¡muchas cajas muy pesadas!, mas comestibles, cerveza para los US Marines y, lector amigo, agárrate fuerte, ¡helados! Muchos helados de variados sabores.

Y más altos elementos científico-militar se nos unieron allí. Luego entonces partimos rumbo a Saint John´s, Newfoundland (San Juan de Terranova, si alguien recuerda su geografía.) Llegamos a Saint John´s apenas tres días después de que cuatro submarinos alemanes penetraran las defensivas redes de acero que protegían la estrecha y peligrosa entrada al puerto. Al menos dos submarinos perecieron. Y al fin, completa la dotación de gigantes pelirrojos con dos cubanitos partió para ¨ un lugar desconocido ¨ y con una advertencia de ultima hora, de esas que le ponen a los huesos sabor a hormiga: ¨Van solos a los mares del norte, y no hay ni un solo “destroyer” disponible para escoltarlos. …y hay tormenta del norte.”

Si usted que me lee, ha viajado, tal vez lo sabe, o si mira el Canal del Cable televisión llamado ¨Discovery¨, cuando vea como se pesca el cangrejo en el Océano Ártico puede hacerse una idea de nuestra misión entre los submarinos. Y llegó la tormenta. Y navegamos durante cuatro días proa al viento, excesivamente cargados, a toda máquina avante, pero cuando paró el viento, estábamos una milla más lejos de nuestro destino, que el día que comenzó la ventisca. Yo sé, yo era timonel de primera y casi dejo los brazos en la rueda.

Increíblemente, Armandito, que jamás había pisado la cubierta de un barco antes, fue ¡el único humano a bordo que no se mareó! Y trabajaba sus horas normales en el comedor. ¡Qué sagüero! Al fin llegamos a las costas de Ivigtut (hoy llamado Ivittuut) donde está la mina más grande de ¨Cryolite¨ del mundo, única.

Hoy un desierto tanto humano como mineral. Y comenzó la aventura. Por varios días el hielo encerró el barco allá por la costa de Sukkertoppen, pero los científicos emprendieron sus trabajos, con nuestra ayuda. Christianhaaven, Julianhaaven, Gothaaven y muchos otros lugares nos vieron trabajar. Y al fin nos vemos una noche comiendo helados, bajo una tormenta, en un barracón con los US Marines, celebrando la instalación a que estábamos nosotros, el sagüero y el isabelino contribuyendo:

EL PRIMER RADAR GIGANTE que se preparaba para detectar los submarinos alemanes a su paso hacia el Continente Americano y cuando se guarecían en las costas de la Groenlandia para esperar y hundir nuestros barcos a su paso por los mares del norte.

Quiero aqui hacer un paréntesis: hoy las enciclopedias dicen que el Radar de Groenlandia se instaló en los años sesentas, y que la ¨Creolita¨ comenzó a exportarse por el mismo tiempo. Ambas notas son falsas. Lo que si es cierto es que nosotros estábamos juramentados a nunca decirlo, porque en su momento era una arma de guerra de extraordinaria magnitud…y el secreto era la más poderosa de las razones para la causa que nos ocupaba.

Nosotros trajimos mucha Criolita para New York. Y mucho oro. ¡Oh, sí, trajimos ¨fool’s gold!” o sea, Pirita. Magnifico trozos de oro puro…a la vista. Échele una miradita a la Enciclopedia, se va a divertir. Esos Marines son y siempre han sido no solo militares, pero los mejores hombres, los más extraordinarios servidores que esta nación y la humanidad jamás podrán tener. Las condiciones increíblemente difíciles, el tiempo cruel, la alimentación de latas y ¨C¨Rations, y la luz del día ninguna.

Oscuridad blanca, Luces del Norte, de Saint Elfo, de esas que juegan como niños en “la Hora del Recreo” en el patio de la escuela, pero que no ayudan la visión, pese a su extraordinaria belleza imaginaria. Pero cuando se mencionaba un esfuerzo más, otro sacrificio, un abandono del descanso te decían tranquilamente: ustedes en el agua

sin protección y nuestros compañeros en Filipinas y Europa están atravesándola peor que nosotros, y bien vale que nosotros hagamos un poquito más. ¡Cuan noble esos Marines, nuestro esfuerzo les motivaba!

Y entre hielo, nieve, noches blancas,- totalmente blancas,-maquinarias que rugen y humean, focas, osos, morsas, cerveza hecha de yedra, huevos de aves atrapadas con las manos, pieles de animales que hubieran atraído miles de dólares en Londres, Paris y New York, pasábamos el tiempo. Yo me dejé crecer la barba, y muy negra que tenia. Y la negra pelambre que Dios me dió.

Y Armandito se pasaba el día borracho. Con su pésima voz, se acostaba a cantar cantos esquimales, dado que como era el camarero de a bordo tenía que permanecer todo el tiempo en el barco. Yo me uní al equipo de exploradores.

La necesidad de comunicarnos nos creaba una situación especial. Un Científico, Capitán de la Marina de Guerra Danesa, conocía a los esquimales y podía entenderse con ellos en Danés, pero eran muy pocos. Toda la tripulación noruega, los americanos y canadienses, rubios, pelirrojos, ojiazules y altos, tenían dificultades para comunicarse con los nativos. Y era extremadamente necesario hacerlo.

Mas. Los esquimales son pequeños de estatura y oscuros de piel (aunque no toman sol), y no tienen barbas que acompañen sus enormes cabelleras negras. Hay un gran parecido entre los indios Mayas y los esquimales groenlandeses. Mientras que yo, con 5´7¨, aunque mas alto que ellos, digo, que los nativos, era mas bajito que los sajones, mi pelo negro y mi modo de ser y actuar que siempre he sido muy accesible. Además de tener buen oído para la música, -y la voz es música-; pronto aprendí un poco de los lenguajes Innuit. ) Ellos venían desde lejos a tocarme la barba negra, que ellos no tenían, y de eso hacia uso yo para aprender a comunicarme con ellos.

Y llegó la Navidad estando de nuevo en Sukkertoppen. Para entones ya teníamos novias. La mía se llamaba Inger, y la de Armandito Ikke. La Navidad noruego-danesa tiene muchas características cristianas, pero es algo diferente en algunos aspectos. Al tiempo que es de una belleza y de unas formas, que aquellos que creen que los nórdicos son gente fría, ya quisieran tener el privilegio de compartir estos días del Señor con ellos.

Pero aquí entró a formar parte de las festividades una nueva y muy interesante organización humana: la juventud esquimal que estudiaba en la escuela danesa del puerto. Su coro de voces, los cantares tristes del cazador ausente, los lamentos melodiosos y sutiles como pequeños susurros del viento, cuerdas bucales capaces de imitar la voz de la ballena triste al vaivén de los hombros de sesenta chicas en un hacer casi que santo, bello e impresivo en su extremada sencillez de bosque desnudo.

Y los vikingos vibran con la enormidad de la cena y el consumo de cantidades increíbles de licor sin que veamos un solo signo de otra cosa que sea una genuina pasión por lo bello del momento. Era el 25. Allí no vi regalos. Si acaso a un villano se subía la idea de lanzar una bola de nieve. Pero no, ni siquiera Armandito. ¡Y miren que la pescó fuerte!

La que aquél sagüerito agarró fue tal, que esa noche, que por cierto fue excepcionalmente obscura, salimos todos, los esquimales, los noruegos y cubanos, con la energía que nos había regalado el cielo esa noche, a pasear sobre el mar que de nuevo estaba todo hecho de cristal.

Y Armando empezó a cantar con los esquimales. Ellos trataban de seguirlo en una especie de guaguancó en Innuit. Señores, que la bondad mía es exagerada con mis amigos, lo de Armando no era voz era suspiro de la cloaca. ¡Ah, pero Dios es grande en cualquier idioma. Era tan cruel el churro, que el hielo se abrió un poquito y un cuerpo descendió veloz. Así, de suavecito.

Frenéticamente luchamos todos, todos, para sacar al sagüero del agua. Nunca supimos cuan lejos hacia allá en la profundidad descendió Armandito. Lo que si yo puedo decir es que, uno de nuestros astrónomos daneses dijo, “la temperatura en el agua es de 48 grados Farenheit, bajo cero, se nos muere este hombre.” No, señores, no; “Armando Hernández tiene tanto alcohol dentro que no ha sentido el frío” dijo un médico del grupo.

Bueno, sagüeros, si alguno de ustedes no cree en milagros, al sacarlo del agua, y ante las miradas aterradas de todos nosotros, Armando Hernández echando manos a una botella de whiskey que le ofrecieron, empató el villancico que venia cantando antes de caer al mar, como si no se diera cuenta de lo que acababa de pasar, y a cantar sus cuasi gruñidos se dió.

Y en estas navidades yo hablo esto por primera vez, para los de nuestro terruño, porque no somos muchos los que hemos vivido momentos así, de la Isabela al Polo y vivir después para contarlo.

Felicidades.

Don Gilberto

Diciembre, 2008.



]]> Wed, 18 Nov 2009 17:44:00 +0000 Deja, no te preocupes por mi,

Deja que me pierda en el silencio,

Que me hunda en esta esfera de mil silencios,

Yo no sufro.

Sentado aquí, en esta esquina,

La vida pasa al susto.

La oscuridad es siempre luz

Porque siempre la espera.

Solo no estoy, estoy conmigo.



Deja que me resguarde de la brisa

De esa que sopla los errores

Que recuerde aquí al trasluz

Quien me surce la camisa

Quien me eleva,

Quien me alisa los cabellos

Y quien en horas de azucenas

De mi muere de risas.



Aleja tu mirar de mis pobresas

Las horas de partir se acercan solas

Y la miel del existir

No es de tristeza.



Deja que el tranquilo suspirar de horas perdidas

Sueño de pasadas sonrisas solo sean..

Vete de mi lado

Hazte al camino vela en nave

Que a distancias el blanco vean

Los olvidados

Los sin vida.



Yo estoy sereno

Tranquilo estoy,

La noche que me cubre es fiel terreno

Por donde voy,

De donde estoy,

Solo por hoy.



Mañana ha de cantar la nueva aurora,

Las notas del dolor de nueva ausencia,

Y las naves del dolor lejos iran

Buscando del dios a quien adora

Ni pan,

Ni miel,

Solo su esencia

Han de traer hasta esas horas.



Deja que quede, amiga fiel,

Acurrucado aquí en silencio,

No sufro, estoy conmigo

Y las horas bajo el puente de la vida

Pesan menos que las cargas del amor.

El perro que pasa es fiel testigo

De la vida que en pobreza no es pecado

Mas nos muestra lo que es bueno

Y se llena con amor de nuestro amigo,

el silencio que otros temen y yo amo.



Deja que las horas secundarias

Al pensar en mis estrellas,

Brillen allá arriba cuanto quieran,

Sin llegar nunca hasta aquellas.



Cruz del monte es la semilla

Del vivir que aquí nos manda

Deja que se hunda en una manta

De colores, silencios, brisa y zapatillas.

Danza de reliquias cantadoras

Se hagan tus pupilas tan amantes

Porque brinden de sus vidas

Los que tienen, los viandantes,

El néctar mismo de tu aurora.



Y deja que yo duerma en esta piedra,

En este oscuro y sucio suelo

Las horas que me quedan bajo el cielo

Y las notas que me quedan

De tu bella y dulce voz de mil ensueños.

Deja que me muera

Aquí en silencio.



]]> Sun, 15 Nov 2009 19:32:00 +0000 MI INVERSION EN CUBA by Don Gilberto

MI INVERSION EN CUBA

Don Gilberto

¿Me preguntas que por qué no me detengo a mis largos años de edad y de lucha? Me dicen que la Cuba que yo recuerdo ya no existe y pretenden que les deje seguir cual nave sin compás ni vela, navegando a la deriva...

Unos quieren que sean las nuevas generaciones quienes dirijan el presente y se encarguen del futuro. Otros, sencillamente quieren que "los viejos se quiten del medio"... y los mas no quieren oir mas que baladas, Rap y otras melodias... y huir, huir, huir...

(Y hago aqui un pequeño paréntesis para rendir honor a ese puñado insigne de hermanas y hermanos de lucha que aún bajo la metralla que hoy reciben, mantiene la antorcha de la Libertad encendida en muy alto lugar. A ellas y a ellos mis respetos.)

En unos y los otros existen razones a a montón para querer buscar el pan, el bienestar, el futuro, propio y de sus familiares. Hay causa tambien para cerrar los oidos al sonido de un discurso pseudo-politico y querer poner distancia entre los miserables que usan y abusan de el poder, y uno mismo. Como tambien hay una razón extraordinaria, en efecto, la mas importante de todas, para quedarse y tratar destronar al rey de pacotilla y sus maldita dinastia. Porque, no importa lo que haga el pueblo, mientras la búsqueda diaria de un mendrugo de pan, -que indudablemente es la prioridad mayor para un padre,-sea el medidor de la preocupación del ciudadano, mientras cada hombre, mujer y niño en Cuba, no supere esta etapa de semejanza con el polluelo en el nido, sentado sobre la copa de una ceiba, esperando que le traigan un gusanito para medio llenar su panza, la dictadura durar puede mil siglos. Porque Los hermanos Castro y sus secuaces saben eso muy bien. Y todo lo que necesitan para mantenerse en el poder es mantener al pueblo con hambre.

Hambre, es el lema del dominio. Y sus triunfos son, han sido y...quien sabe.
(Y estos si que me preocupa, porque ponga usted un animal en un lugar sometido al hambre, al maltrato, a la miseria, y ha creado usted una fiera, una furia, un enemigo...haga usted sus propias conclusiones.)

Y un pueblo que no sabe reconocer sus problemas ni sus derechos no puede ser libre. Jamás serán libres tampoco aquellos que, con un gran sentido del honor y una buena voluntad a toda prueba, alzan sus manos al cielo, no ya para rogar al divino, sinó para, mostrándole las palmas blancas y limpias al tirano pedirle un poquito de aire para poder respirar, cual pan para la cotorrita. El aire es libre y es de todos, nadie me lo puede negar. Cuando el tirano logra verles sus palmas a los que le ruegan, sabe que no van a pelear, que no van a exigir, solo a rogar... y asi la corona está segura.

Nadie debiera tener que pensar en la pelea, en la guerra, en las armas. Nadie ha nacido para matar...pero tampoco ha nacido para que lo maten.

Y es necesario amar mucho la vida y la libertad para disponerse uno a perder ambas a cambio de que sus semejantes puedan disfrutar de vida y libertad. Y de hacerlo, cerrar los ojos como el toro en el ruedo y embestir la roja capa...aunque sea la espada lo que espera.

He ahi mi inversión en Cuba.
Las inversiones en pos de la libertad son poemas. Nunca hubo un libertador de pueblo que no fuera, ya en las letras, ya en sus actos, un tanto poeta. Mírese la historia.

Porque las libertades son amaneceres, las obras justas son tonadas que se escuchan sobre las aguas del rio y el respeto a la vida ajena obra de Dios mismo es, hecha quimera. Pero hay muchos maestros que solo enseñan a pintar tormentas, oscureciendo mil lienzos. Mientras yo prefiero mirar los soles, primero el que viene tras la alborada y luego, en la tarde, el que me pinta la plaza de toros de fuertes dorados, marrones y naranjas para terminar en púrpura y celeste.

La sangre que corre por mis venas es parte de aquella que mi abuelo paterno regó
un dia de 1894, sobre unas vegas de tabaco en San Diego del Valle,pagando asi su amor a la Libertad de Cuba que asi se desangraba. Tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi abuelo materno, a quien mataron por oponerse al dictador Machado. Y corren por mis venas restos de la sangre de mi Tio Jose Manuel, a quien asesinaron unos esbirros batistianos. Y tambien corren por mis venas restos de la sangre de mi padre, que estos malditos a quien muerto ya, los comunistas me le pusieron una bomba en la funeraria....

Y corren por mis venas sangre de varios otros miembros de la familia, tios, hermanas y hermanos, que han pagado con sus propias carnes, porque todos, somos amantes de la libertad. Y corre la sangre que me queda, un poco de mi propia sangre blanca, y un montón de sangre "negra" que me fuera donada por dos jovenes militares "negros", cuando casi muero en las manos de estas bestias de Birán. Que Dios me los cuide, donde quiera que se encuentren, los dos...(No doy sus nombres porque no se donde estan)

No es necesario decir que yo fui a una guerra mundial para salvar a la humanidad de las barbaridades que se hacian en otros paises. Pero herido y experimentado regresé
a mi tierra. Y puse mis granitos de arena para devolverle mi Patria natal un sistema
limpio y constitucional, y ¿qué?

Si regresamos al principio de este trabajo se explica mi pregunta. Uno lo sacrifica todo, educación lograda fuera de la patria a cambio de la propia vida, comodidad ganada a fuerza de mucho sacrificio, familia, le asesinan un hijo (porque no era mi hijo, pero lo crié), a uno, le matan los familiares, le roban el derecho de ser cubano....

Y después le dicen a uno que se baje del puente, que deje el timón de la nave a los nuevos pilotos y timoneles...Y suena bien. Asi debia ser. PERO....

¿Dónde está el relevo?

Regreso a complimentar a ese pequeño conjunto de corazones que sigue con la cruz a cuestas, ¿hasta cuando los vamos a dejar solos?

Yo, por uno, no descanso hasta que Cuba sea libre y la nueva tripulación suba al puente. El precio lo vale.

Por eso me identifico con Patrick Henry al decir:

"A mi, Dadme la Libertad, ó Dadme La Muerte."



Posted Jul 17 2009, 06:35 PM in TEMAS SOBRE MI TIERRA

]]> Sat, 14 Nov 2009 21:14:00 +0000
Mira que hipocresía más terrible y que sistema más inhumano.

Saludos

Sergio



Un Dia en la verdadera Cuba

Artículo publicado en el diario El País de España

por Isane Aparicio Bust



Llegamos a La Habana sin intención de pisar Varadero. Creíamos que ir equipados únicamente con una mochila de menos de 9 kilos nos iba a permitir conocer el otro lado de la Cuba turística. Sin prejuicios políticos, sin planes predeterminados, y con alojamiento en casa de una amiga española que trabaja en la capital como cooperante en un organismo de Naciones Unidas. Pero Cuba es demasiado complicada para tratar de conocerla de paso, y el choque ha sido tan enorme que muchas cosas, desde nuestra percepción del turismo, hasta nuestros principios sociales y políticos, han quedado tambaleantes. Para llegar de la zona residencial de Vedado a la popular Habana Vieja hay dos rutas posibles: o paseas por el malecón, o te das un baño de realidad por Habana Centro. Caminábamos sin rumbo hasta que se nos acercaron los primeros jineteros. Mareados por el calor y su discurso nos dejamos arrastrar por las calles más sórdidas de la ciudad. Podían habernos sacado hasta las uñas, pero tuvimos suerte y nuestro primer contacto con la picaresca caribeña solo nos costó 5 pesos convertibles - CUC (poco menos de 5 euros). A cambio, y sin ser la intención de nuestros improvisados guías, tuvimos una primera impresión del día a día habanero que condicionó el resto de nuestras percepciones sobre la realidad de la Revolución más institucionalizada de la historia.

Conocíamos los cinturones de pobreza que rodean México D.F, y los ranchos de Caracas. Pero nunca habíamos visto favelas con escalinatas de mármol. Ninguno de nuestros conocidos que habían visitado Cuba antes que nosotros había hablado de otra cosa que no fuera la alegría cubana, la salsa, el ron, la fiesta, el Caribe. También es cierto que nadie había mencionada el sexo, así que deberíamos haber sospechado que nos ocultaban datos.
Caminamos en medio de un olor pestilente, observados por gente que bebía en las puertas de los "solares", mansiones ruinosas donde habita una familia por cada cuatro paredes - incluyendo lo que en un pasado fue un descansillo al mejor estilo colonial- y donde se comparten hornillos y retretes.

Nos dejamos arrastrar hasta el edificio donde se rodó Fresa y Chocolate, al que nuestros "guías" nos llevaron convencidos de que era eso lo que queríamos ver como buenos europeos con mochila. Mientras ellos se esforzaban en asociar las distintas estancias con los decorados de la película nosotros veíamos el interior de las casas/cuarto, preguntándonos donde coño ha estado toda esa gente que dice que no hay miseria en Cuba.
Llegar a la Habana Vieja fue como llegar a un parque temático. Casas majestuosas, calles limpias, vigilancia policial que pretende limitar el trato entre cubanos y turistas. Porque los cubanos son las víctimas caribeñas del apartheid del siglo XXI.


Hoteles para turistas, autobuses para turistas, tiendas para turistas. Un mundo aparte al que los nacionales tienen prohibida la entrada. Y ni siquiera es cuestión de poder adquisitivo, con todo lo rechazable que es el clasismo. Es algo aún peor. Los cubanos a los que les preguntamos sobre lo que suponía para ellos esta separación justificaban los privilegios turísticos asumiendo que "el cubano es pendenciero", "hay gente que sólo se dedica a molestar a los extranjeros, mejor que limiten el acceso". ¿Es eso lo que se entiende por hospitalidad y buen trato en Europa? ¿Qué todo un país trate con reverencia al visitante blanco? Callejeábamos en busca de un taxi para volver a casa cuando nos topamos con La Bodeguita del Medio, a rebosar de turistas plenamente satisfechos y creyendo confraternizar con cubanos que sólo buscaban, y no les juzgo por ello, sus dólares o sus pasaportes.

Y digo sinceramente lo de no juzgarles por buscar la oportunidad de mejorar en cada uno de los extranjeros que encuentren por la calle. Si yo fuese cubana, sería balsera o jinetera. Nunca había sentido tanta angustia por un país en tan poco tiempo. Pero esa apatía, ese dejar escurrir la vida entre los dedos (¿no era aquí donde si que sabían disfrutar?), esa mutilación de las aspiraciones personales. El pueblo cubano se levanta cada día pensando cómo va a llegar al siguiente. Sin ningún proyecto a medio o largo plazo. Critican a Fidel, pero no le nombran, porque Fidel ya no es un hombre. Es un dios al que no se le conoce familia ni residencia. Y miran de reojo. Porque nadie se fía ya de nadie. Ese es el poder de la Revolución.

Volvemos a casa cansados y desmoralizados por lo que nos espera en los próximos días. Nadie va a quitarnos ya la impresión de que todas las historias de alegría y hermandad extranjero-cubana tienen un precio en dólares. Nos espera la casera del edificio con un café. Durante los próximos días hablaremos mucho en su cocina: ella contesta nuestras preguntas y nosotros le suponemos una novedad en su rutina diaria. La casera se llama Mari, y como todos los cubanos es ingeniera en alguna materia. Mari nos habla de sus viajes por Europa y por Rusia como empleada del gobierno cubano a principios de los 90. 1990 marca el inicio del sarcástico "Periodo Especial en Tiempos de Paz". Sarcástico, porque lo que realmente comienza en la década de los 90 es el camino en solitario de la Revolución Cubana, una vez deja de ser colonia rusa y ya no puede seguir vendiendo azúcar a precio de petroleo. Es la época que refleja Pedro Juan Gutiérrez en "Trilogía Sucia de la Habana" o en "El Rey de la Habana", mucho más crudo que Zoe y su "Nada Cotidiana". Son los años de esconder cerdos en las azoteas y tirar los desperdicios a la calle. De usar la bañera como criadero de pollos. Es el inicio del proceso de muerte por desnutrición al que se enfrenta lentamente una gran parte de la población habanera.

Puede que las noticias no recojan el número de personas que mueren de hambre, pero tampoco recogen el número de abortos y se barajan cifras de hasta el 40% de los embarazos. No mueres de hambre, al menos no en pocos días ya que puedes tardar toda una vida, pero el concepto alimentación incluye más que el rancho de arroz con frijoles en que consiste el plato diario de una familia cubana. En uno de esos viajes Mari se divorció de su marido para casarse con un argentino con residencia legal en España. Cuando ya esta todo a punto, el corralito frustra los planes y ambos regresan a sus países encerrados en sus respectivas crisis personacionales.
Así que a día de hoy, la casera vive con el que legalmente es su exmarido, también ingeniero, también en casa las 24 horas del día porque le cuesta más dinero ir a trabajar que quedarse en casa. Ella es pura rabia. Él es pura apatía. Les pregunto que creen que pasará cuando Fidel muera. Y ella contesta: "Nos mataremos". Le consuelo pensando que por lo menos no se ve que la población tenga armas, como vimos en Venezuela, y ella me mira seria y matiza: "Armas no, pero tenemos machetes".

Buscando un manual de historia cubana contado por cubanos en uno de los múltiples puestos de libros de la zona vieja conocemos a Guadalberto. Provocamos su conversación para tener otra perspectiva. Hasta ahora sólo hemos tenido contacto con un sector marginal, y con personas de mediana edad. Puede que toda su crítica y desesperación estuviera teñida de búsqueda de piedad (o sea, dinero) o de cansancio vital. Guadalberto estudió Economía. Pero gana más dinero como vendedor ambulante. Es lógico, si comparamos los 15 CUC del sueldo medio nacional con los 8 CUC que pide a los "yumas" por cada libro de segunda mano que vende. Nos dice que el no se va por su bebé.

Nos dice que lee lo que los extranjeros le envían porque en Cuba los libros no se censuran de primeras, pero se retiran o se publican por partes. Nos dice que su libro preferido es 1984, de George Orwell. Un solo ojo no puede verlo todo, Big Brother no es tan poderoso. Pero si lo son las "little sister". Y lo sentimos cuando llegamos a casa. La vecina de Mari pertenece al Comité de Defensa de la Revolución. Existe un CDR cada 20 cuadras y su función es similar a la que Chávez quiere dar a sus Círculos Bolivarianos. Puede que su primera intención ideal fuera el trabajo comunitario. Pero a día de hoy son órganos de control de la vida vecinal. Esta vecina alquila habitaciones a los turistas, como casi todos los cubanos con una habitación libre en una casa digna. Por el hecho de poner una habitación a disposición de los turistas, (nunca de un cubano, ni de un extranjero con un cubano), tienes que pagar una cuota inicial que ronda los 100 euros (recordando que el sueldo base no supera lo 15 mensuales), a lo que hay que añadir una cuota mensual de alrededor de 150 euros, tengas o no ocupada la habitación.

Mari alquila un cuarto de forma ilegal: no paga por el ninguna cuota, ni está registrada, lo que permite a mi amiga pagar 200 euros en vez de los 700 que puede costarle a un extranjero alquilar una habitación para residir en La Habana. Su vecina, la del CDR, tiene 3 habitaciones, de las cuales sólo una es legal. Ha visto que en casa de Mari entra y sale mucho extranjero, y da por hecho que no somos invitados, si no que está haciendo negocio con nosotros, por lo que le advierte: o le paga determinada cantidad, o le denuncia al partido. Una denuncia puede suponer que te requisen la casa en la que vives. Mari paga, y nosotros tenemos que irnos. No queremos dar complicaciones a otros conocidos, así que nos vamos a una habitación legal, que nos cuesta unos 30 euros por noche. Es difícil salirse del circuito establecido a los extranjeros: por desconocimiento y por no querer meter a nadie en problemas. Gastamos una cantidad de dinero considerable en comparación con otros viajes, no sólo por Sudamérica, si no incluso por Europa. Si a nosotros nos parece cara la vida en La Habana, ¿Cómo lo hacen los cubanos?

No es picardía, ni realismo mágico. Es miseria, mendicidad moral y abuso. Abuso hasta vomitar, porque el turismo deja millones de euros que no llegan a la gente de la calle, porque desperdician los recursos, porque sesgan el acceso a la información de tal manera que no dejan la más mínima opción de elegir. Porque no te dejan irte y te asfixian lentamente si te quedas. Porque consiguieron venderse a la juventud del mundo como el paradigma de la lucha por la libertad y la igualdad. Porque la izquierda de mi país no dice DICTADOR con todas las letras y la derecha lo critica mientras su fundador brinda con la familia Castro, con el dueño controlador de todas las empresas turísticas cubanas. Porque venden populismo y demagogia como solidaridad.

Porque el bloqueo es responsable, pero Castro es culpable. Porque los campos están sin cultivar y matar una vaca está más penado que matar una persona. Porque los datos oficiales niegan la incidencia del SIDA pero follar es lo único al alcance de la mano. Y los condones no están incluidos en la cartilla de racionamiento. Guadalberto nos preguntó si era la primera vez que estábamos en Cuba. La primera y la última, le respondimos. Claro, dedujo, ustedes prefieren regresar al Soma. No le desmentí. Pero no es mi mundo material lo que echo de menos. Es su imposibilidad de cambiar su vida lo que me provoca angustia. Es más fácil asumir la vergüenza de vivir en un Mundo Feliz en el que nadie es consciente de las oportunidades que tiene. Simplemente por poder elegir.


DonGilberto

]]> Tue, 10 Nov 2009 00:32:00 +0000 Cincuenta años de los mismo nos han enseñado, como en los tiempos biblicos a "obedecer al señor amo" y mostrar nuestra fé en sus mandatos, en su infalibilidad. Y a inventar excusas. Porque excusas si sabemos inventar para engañarnos a nosotros mismos pretendiendo que nos victimisan, cuando es nuestra incapacidad de lucha o miedo lo que nos cala los huesos frente a la tirania. Y no significa esto que yo no comprenda muy bien lo que significa para el ciudadano común enfrentar esas turbas; no. Yo llevo las cicatrices en mi propio cuerpo. Yo se lo que es y como lo hacen. Pero quienes lo hacen son de carne y hueso tambien. Si les pegamos les va a doler.

Pero mientras que en cada cerebro cubano hay un arsenal de dolores, de injurias sufridas, de miedos, de rencores y sufrimientos reprimidos y de amargas gotas que corren y han corrido por nuestras mejillas, el espirirtu de rebeldia nativa que el cubano tuvo históricamente para defender sus libertades da la impresion de haber desparecido con los miles de fusilados y las ausencias, justificadas o no, que han causado los hermanos Castro. Y los que aun hoy exponen a diario sus pellejos frente al monstruo que los oprime, deambulan por la vida cual zombies de una novela de terror, en la que cada hermano es un espia, cada madre una vampiresa y cada amante un asesino. Y el guardia se ha quedado dormido en la porteria, sea que anda de borrachera o en silencio desgarrandose las entrañas porque cada acción que intenta es rápidamente descubierta,. destrozada, traicionada, o envuelta en los chismes y las sombras de las dudas ...

Y muchas veces, las mas, las dudas y acusaciones surgen de entre nosotros mismos. Nosotros, los que nos vestimos con el traje del contrarrevolucionario, el antifidelista, en anticomunista, el patriota que mas grita, estamos siempre prestos a echar fango sobre el hermano, el otro que lucha en forma distinta, el que discrepa de nosotros aunque lo hacer por que quier a Cuba Libre a su manera y no la nuestra y por seguir la guerra del callo.

Si. Porque desde sus inicios esta lucha ha sido magistralmente manejada por el estilo de combate leninista: Siembra la duda y la desconfianza, lo demás lo hacen ellos mismos. Y es cierto. Lo demás lo hacemos nosotros mismos. Y asi no vamos a ninguna parte.
Como no sea al miasma en que estamos sumergidos.

Esa, entre muchas, es una de las razónes porque "los viejos" nos vemos forzados a seguir luchando, pese a la ingratitud y, hasta a veces bien justificada y necesaria, insistencia de algunos jovenes que quieren que nos quitemos del puente y le dejemos el mando de la nave a ellos. Y eso seria el ideal patriótico y la mas certera forma de luchar para dar al traste con la porqueria pseudocomunista del fidelismos criollo. Pero la muy habil estrategia usada por el castrismo para mantener al pueblo ignorante sus propia historia, tanto como de la historia politica mundial, nos demuestra a cada paso que damos, que saben lo que hacen para controlar al pueblo, y nuestra incapacidad, morosa voluntad u otras razones paralizantes les da el control y a nosotros los golpes.

Para mi no es suficiente esfuerzo liberador el hecho de que gritemos, no; hay que pelear. Son ya cincuenta años desde el dia que Castro le declaró la guerra a las fuerzas democráticas de Cuba y del mundo. Y eso era solo siguiendo los muchos ya transcurridos por la tirania rusa de Lenin, Stalin y sus seguidores alrededor del planeta. Y todos los que habiamos nacido ya, y teniamos un poquito de cerebro y algo de experiencias en las luchas por las libertades y los derechos del humano (y hasta de los animales y plantas), sabiamos del peligro que representaba para la humanidad el stalinismo. Y nos bastaba con saber que en Cuba, el comunismo, como agrupación secreta no contaba con mas de doscientos miembros. Sabiamos tambien que cuando Batista les abrió las puertas del gobierno y les entregó en cuanto le fuera posible, el sindicalismo criollo, a cambio de que lo apoyaran en su obra dictatorial, (con ayuda del embajador del tio Samuel, claro esta, que la historia es cruelmente entretejida aqui), un nuevo capitulo de peligros en el camino de la historia se abria, para mal de Cuba.

Pero nadie creia que el cubano podia llegar a ser propiamente dicho "comunista". Y no lo dijo ningun cubano; lo dijo el Periódico "The New York Times", mientras su miserable directivo, Herbert Mathews se daba la lengua con Fidel, contemplando en las agrestes y bellas montañas de La Sierra Maestra, a los 21 miembros de la US Navy secruestrados por los fiedlistas en Guantánamo sin sonrojarse, y comparaba a Fidel con el más heróico de los patriotas y, -riase usted, por favor- tambien con Robin Hood....olvidando su buena educación tanto de historia como del idioma... Porque Robin Hood era una ladrón, delincuente, "cuatrero". En un editorial en esos momentos, "The New York Times" por mandato de Herbart Mathews, le dijo al mundo, " En Cuba no puede establecerse el comunismo por que el cubano es (oiganlo bien, compatriotas), "EL CUBANO ES ARROGANTEMENTE INDIVIDUALISTA."

Curiosamente, yo tambien he creido eso.

Pero por ahi andaba antiguamente, en el argot criollo, una frasecita de juzgado municipal: "A la prueba me remito."

Dejo a lector en libertad de lanzar lo que a manos y placer tenga y quiera. Sus opiniones son tan buenas como la mia.

Y si volvemos al comienzo, mencionaba yo "la guerra del callo."

A cada quien le duele cuando el callo que recibe el pisotón es el suyo. De modo que en los primeros dias del triunfo de la revolución, y al pasar los meses, y según pasaban los meses y los héroes de La Sierra fusilaban y robaban sus propiedades a los genuinos propietarios, nos diviamos nostros los cubanos en un centenar de grupos y opiniones derrotistas. "Vayase a ver lo que comió ese...", "ese era...", "me alegro, por que ese era..." y asi los propietarios con su inercia unos, maldad otros, cobardia los mas y hasta con una cierta inocencia ante lo desconocido contribuyeron a la consolidación del sistema fidelocomunista.

Por otra parte, los mismos que habiamos luchado de mil maneras contra Batista y ahora nos encontrabamos a la defensiva bajo los ataques del fidelismo, el hermano ayer y hoy enemigo, el nuevo chivato, el que nada hizo y ahora se asoma mediante la doblez, la traición y el fingido patriotismo que establecia a todas luchas la desconfianza de hasta padre, hermano y vecino.

Y ese pueblo desdichado por el cual tantos miles, como yo tratabamos de salvar y liberar, primero, de la dictadura batistiana y después de la traición a la patria y a los hermanos de lucha perpetrada por unos de los mas sobresalientes luchadores llamado simplemente Fidel. El Robin Hood de la Sierra.

De pronto ese cubano "arrogantemente individualista" ya no lo es mas. Ahora es una masa informe, un dragón sin cola ni cerebro, un "tsunami" humano.

Por las calles del mundo ruedan hoy cubanas y cubanos que se hacen conocer como exiliados, otro extremo de la confusión que nos aqueja e impide unidad de lucha, que en esos tiempos acudian a cada noche a La Fortaleza de La Cabaña a pedir "Paredón" para cada cubano que los miserables usurpadores del poder y sus compinches quisieran sacrificar. Ni las leyes ni la justicia tenian espacio en la mente de esos ciudadanos y ciudadanas. "Paredón, fusilamientos, muertos, sangre a derramar por mas barriles que petroleo tiene Cuba."

Y debo hacer notar aqui un detalle de esta situación que es poco pensado, pero muy importante para la historia.
Al triunfar la revolución un enorme número de ciudadanos que nunca habian tenido que ver con la oposición a la dictadura de Batista, miles oportunistas, ex batistianos ahora desplazados de sus puestos con la dictadura, buscadores de nuevos empleos y delincuentes liberados por los rebeldes al abrir las rejas de todas las prisiones y hasta ex policias y ex militares, ahora se le unieron al triunfador. Y como no eran parte de nada, ahora encontraban en Fidel y el Che un nuevo Slogan de conveniencia. ¿A ver si álguien recuerda este lema?

"NO ME DIGAS LO QUE HAS HECHO, DIME LO QUE ESTAS HACIENDO PARA LA REVOLUCION AHORA."

Fin de la existencia revolucionaria. Ese era el puntillazo mortal al Escambray, a La OA, al Escambray, y a todos los que no fueran adeptos a los nuevos tiranuelos de La Sierra.

Y a los que nos enfrentamos a ellos, el vitriolo del tirano, las embestidas del vecino y la balas del Che. Y el pueblo, en medio de esta barahunda...

"Arrogantemente individualistas" cooperaban, fingian, se acomodaban, o perecian. Punto.

Lo demás es historia reciente. Lo demás es una muy larga cadena de historias, sufrimientos y luchas fuertes, crueles, duras y traicionadas aparte de divididas has con nuestra propia auto derrotista actitud, a veces.

Ese vecino que por propia voluntad, por miedo, por no perder el empleo o la educacion del sobrino, ayer nos hizo el Acto de Repudio, y hoy es nuestro vecino en Hialeah, en Madrid o en Montreal, ese defenestrado que ahora se presenta como "enemigo" que "sabe secretos de la casa del tirano y nos mantiene pegados a las pantallas de los canales 41 y 22, esos, todos, y nuestros fallos "arrogantemente individualistas", fueron quienes golpearon a esa chica...y los que seguiran golpeando, fusilando, derribando avionetas indefensas y hundiendo remolcadores cargados de madres lactantes y de bebes que ahogan y de Elianes mas, y de delincuentes que medran con el dolor del pueblo enriqueciendose en los botes.

Y los otros que se visten a la moda costa de las "ayudas" millonarias que da el Tio Sam para que nos digan como desfecan los tiranos a quienes sirvieron hasta que los desflecaron.

Se ha dicho mil veces y mas, que el pueblo que no conoce su historia esta condenado a repetirla. Desgraciadamente eso les ha servido de mucho a los Castro. Manteniendo al pueblo en la ignoracia historica les da la ventaha a los de la tirania. Pero entre los que si la conocemos, esa historia no parace que nos ha mostrado mucho, o no hemos querido entenderla.

La primera vez que pronuncié un discurso en Miami, en el mes de mayo del 1963, dirigiéndome especificamente a una pregunta de ese gran cubano que se llamara Sergio Carbó, (QEPD), yo dije estas palabras:

"En Cuba, por comisión ú omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables."

Con profunda pena y cruel dolor ante este mezquindad humana que representa el golpear a una mujer indefensa por no poder silenciar sus verdades, tengo que repetir esas palabras adaptadas al momento, como dijera Marti que, "Hay que hacer en cada momento lo que en cada momento es necesario." Y es necesario que se diga, una un millar de veces.

"En Cuba, por comisió u omisión, en mayor o menor grado, todos somos culpables de haber golpeado a Yoany y a todas las criaturas del reino de dios que la tirania ha lesionado."

Y grite usted si le duele.



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]]> Sun, 08 Nov 2009 12:12:00 +0000


LA ULTIMA CARCAJADA.

Por Gilberto Rodriguez


La última carcajada nunca ha sido oida, ni nadie la ha de oir jamás
porque esa yace en un rinconcito del eterno aguardando el final...
y el final es de nunca.

"Oiga usted, la última carcajada de la cumbancha..."

Tal vez por ahi quede algun ser divertido que en sus buenos tiempos
bailaba al compás de esa linda guaracha carnavalezca.
Y como carnavalezco es nuestro espirirtu de pueblo a veces,
todos y en cada esquina, a veces, bailamos el son de la cumbancha;
carcajada del destino, desierto a veces de pensamientos útiles, pero nunca desposeido
de esa alegre melancolia que es nuestro sello de población.

La penúltima carcajada, si; esa carcajada, aunque un tanto sardónica, se pasea por las calles
en una carreta cargada de esperanzas ocultas y decorada con silencios de hipócrita superficie impuesta,
algo asi como el payaso del Gran Guignol, retronando en el cerebro, vibrando en los corazones
y hasta con un poco de pensamiento de buitres y cóndores casi volando sobre el futuro que se acerca.

Para muchos la apariencia insensible de esa juventud que, piense lo que quieran que piense, solo aparenta saber ajustarse los audifonos del Ipod a las orejas, lleva en el seno de sus memorias un miedo que es signo de absoluto sometimiento.

Para mi, no. Y mil veces NO.

Esa juventud ha nacido de si ya saturada de slogans, de dicharachos, de falsedades y de subterfugios.
Si signo de subsistencia no ha sido muy diferente al del polluelo que ampolla el huevo y saca su piquito en un nido de hojarascas construido allá arriba, no ya en lo alto de la gloria sino que en el precipicio las ramas; en lo alto de una rama. Cuelga, en apariencia protegido de los otros, sobre una base que danza al menor soplo de la ventizca, y come, si acaso la madre logra escapar a gatos, hombres y gavilanes. Por eso solo pia...

Pia, pidiendo un granito para su sustento. luchando por mantenerse vivo y alerta antes de que su propio hermano lo traicione y se coma todo, lo poco que los padres logran traer.

Nada es diferente.
La risa es fingida, la verdad se ha marchado en una balsa que se hundiera en el odio y las riberas del rencór, la desidia y la ignorancia hace tiempos ya, mucho antes de nacer. Y ni siquiera pudo aun aprender a reir...mucho menos a reir a carcajadas.

Y si no ha sabido reir, o no ha podido hacerlo, en su virginal capacidad intelectual, no es posible esperar que ria por la hora final. Ademas, todo final en la vida es principio, retoño nuevo de la vieja planta.

La última carcajada anda pendiente de los labios de nuestros nietos, para reirla en la cumbancha final, durante la marcha funeral de los que teniendo las llaves de la brisa, no han permitido al aire soplar las notas de la cumbancha para que alegren a los valles... y ni ellos mismos lo saben.

Cuando rian los montes, nuestro pueblo volverá
a reir.

Una nueva ola de esperanzas enjuagará a su paso las arenas de nuestras playas y al ver las ostras juguetonas blanquear, una nube de esperanza traera la nueva canción de amor a nuestras cunas, alli, bajo la luz de un nuevo amanecer reiran nuestros descendientes futuros, una estruendosa, pero nunca última carcajada...
esa les está reservada por el cielo, a todos aquellos que dieron sus vidas por la libertad de reir.
Por el derecho a reir sus últimas carcajadas. DonGilberto]]> Wed, 23 Sep 2009 19:58:00 +0000 (o Nuestros Caminos y El Sol)

Por: Gilberto Rodriguez

Caminan hoy por los mundos muchos chillones cansados, alabarderos de turno tambien pululan sin par, y en las mazmorras se pudren quienes aman la Paz y la Libertad.

Por allá, sobre las crestas de las olas navegan las almas de los caidos y la luz de las auroras se oculta al ver su nave pasar.
El reloj de la vieja catedral da sus doce campanadas cadentes, la brisa sacude la pelambre del enrarecido ambiente de los que odian y la esperanza que traen las notas distantes de una melodia aparentemente noble cantada por unos labios mendaces que hace mella en las sienes del bien.

Mis relojes de arena son mil. Los he visto silentes con un granulado fino y parejo resbalar en su caida hasta llenar su piramidal una hora. Ya quisiera yo poder pasar por el diminuto huequecillo de los tiempos con esa gratitud de contenido. Pero las arenas de mi reloj primitivo, de las que recogi en las faldas de la virgen, santificada de historia no resbalan muy bien.

Mojadas están por el llanto de una madre, a quien le arrebataron sus hijos, sucias están por el babear de las hienas humanas, a quienes la podredumbre les llega hasta los talones para no recordar. Porque en los confines lejanos de algunos cerebros rigen la maldad santificada, la mentira elevada al cubo y el abuso establecido como norma de vida.

Y mientras tanto nuestro pueblo camina, busca, huye, y hasta, -¿Por qué no decirlo de una santa vez?- a veces se regocija en el minuto que le conceden.

Para mi hay mucho mas que un simple concierto. Las escaramuzas del momento tienen solo la importancia que cada quien pueda desear imponerse o gritar. Nada mas. Porque, me atrevo a decir, en cada opinión, como en las recetas de cocina, hay un gramo de placer y una cucharada de vinagre. Y conste que me separo de mis sentimientos personales respecto del hecho mismo, para poder mirar a la imágen ancha de nuestra lucha en su totalidad y no ya en la escena minima de la obra, si no, en el cuadro mismo de la novela entera.

El baile, el trago, el aplauso y la destrucción de discos tienen sus propios mensajeros y escritores.

Cada uno de nosotros tiene su papel en este drama. Y a pesar del mucho tiempo que hemos estado en escena, todavia hoy muchos actores no se han aprendido sus papeles.

Lo importante, creo yo, es que saquemos algo de provecho, por lo menos filosóficamente, si se puede y quiere, de lo que ha pasado.

Y quiero y debo expresar aqui con franqueza absoluta el por qué de mis razonamientos, para que nos entendamos.

En toda lucha de pueblo donde los que usan el poder lo abusan, súrgen, por necesidad inescapable, dos tipos de hombres -y, ¡claro, mujeres!- que son, a saber, los "hombres de acción" y los "civilistas, entre los que se cuentan pensadores, poetas, politicos y concineros. Son estos últimos, generalmente, si sobreviven a la contienda, y le llegan sus momentos, acaban liderando en las ideas y gobernando a los paises.

Pero los "hombres de acción", los que hacen el "trabajo sucio" se ven en la situación en que vemos a Luis Pozada Carriles y muchos mas, yo incluido...

SOLOS.


La mayor parte de las gentes no concibe a un soldado poeta, ni a un literato usando un fusil. Pero siempre hay excepciones a toda regla. La pluma y la espada son el mas genuino de todos los escudos de la Patria, la Justicia y la Libertad.

Uno no malgasta su armamento en las yagüasas a menos que los mambises tengan hambre.

Sobre la torre reina la maldad. Alli van mis intenciones. Sin derribar la torre no se puede elevar un nuevo templo en el mismo espacio. Pero tenemos que pensar. Tenemos que estudiar, analizar, discutir, planear. Necesidades todas plagadas de malditos insectos que destruyen las plantas antes de que nazcan las flores arguyendo pecados mil siempre del hermano. Y nunca mirando al espejo de su propia casa.


Para mi no cesa la lucha. Para mi no se ha dicho nada a pesar de lo mucho que se habla. Y a aquel, quien necesite evidencia alguna, solo ddebe bastarle, y al fin le basta escuchar los medios de comunicación y acercarse a otro cubano, familiar o ajeno. Fidel Castro es el tema.


No existe nadie ni nada mas para el diario decir del cubano. Y la prensa explota esto a mil maravillas, sobre todo, porque atrae audiencias y vende subscripciones.

Yo miro al presente, estudio el pasado, y elevo tanto mi copa como mis plegarias al futuro. Yo no acepto el simplista dichito de criollo de: "Vamos a ver que pasa."

No, y mil veces, no; hagamos que pase.

No; yo solo acepto este otro: Pensemos y actuemos por nuestros propios esfuerzos e ideales.

Asi tal vez nuestro pueblo un dia se pueda llamar a si mismo:
Un Pueblo Libre.

Y por esa causa, nuestro concierto es, al menos para mi,
una "Sinfonia Inconclusa."

Revisemos nuestras notas, analicemos la partitura y mantengamos nuestras gargantas y violines afinados junto al piano, que el maestro está entre bastidores ya.

Y el brutal reloj de arena primitivo que me juzga deambula solitario a tropezones de potro escapado, por los "testeros" del suelo nuestro.

Granos de arena suelta entre las malezas, no cementadas en catedral que se eleve a La Libertad.]]> Tue, 22 Sep 2009 18:39:00 +0000

7 Junio 2009
<H3 class=storytitle>Tu Nuevo Amanecer</H3>> General, Poesía — Gilberto @ 1:23 Editar

Toma, arráncame el alma, sacia tus ansias de ir
a las fuentes del odio y la venganza a beber;
chilla a las aves y al viento
y corre por entre las malezas sin sentido,
sin oriente, sin saber.
El rencor es tu sino.
Mas, yo te pregunto, ¿por qué?,
¿No son acaso más frágiles tus sentimientos
que los blancos copos de la nieve
y más variados sus coloridos
que las alas de las mariposas?
Vamos, mujer;
que la brisa al soplar tus cabellos te embellece
y la blancura de la niebla te hace de fondo para el retrato.
Pretendes que no amas y sufres por falta de amor;
cantas tus cuitas y reclamas castigos
a quienes te aman al tiempo que lloras
en el silencio de tus noches solitarias
tu cadena de abandono.
¿Qué, es que acaso piensas que al herir a quien te ama,
llenas algún rincón silente de los mares?
Despierta, mujer, que esas lágrimas que humedecen mi pecho,
de tus ojos nacieron.
Mira al espejo. Mírate bien.
Eres bella, eres noble y eres joven aún…
El odio envenena el alma,
la venganza es solo de cobardes
y el rencor recarga los sentidos del que lo siente,
que no del odiado.
Ven aquí, siéntate un minuto y mira a la distancia.
Bebe. Bebe de esa copa que he sentado ahí, para tu deleite.
Bebe de ella. Bebe y mira al mar.
No, no tienes que hablarme si no quieres,
solo descansa.
Mañana llega una sola vez, espéralo tranquila.
Mi barco estará lejos, el ancla me la llevo,
el puerto que me dió amuellaje quedará en tus labios
y las penas que ahora me cuentas, las contarás al otro
y un nuevo amanecer de traer ha, un nuevo marino.
Ni odio, ni recuerdos ajenos le interesarán,
solo tus caricias a precio convenido y las anclas a levar.
Si el traidor que te ha herido vive en tus angustias,
échalo por la borda, suelta lo pesado,
bebe de esa copa y piensa en el amor.
Y si es que contra los hombres quieres de algo vengarte,
de nuevo te digo:
Toma mi alma,
desgarra mis quimeras,
hiere mis sentidos,
clávame el puñal!
Luego regresa aquí,
bebe de mi copa,
mira a las distancias,
contempla las nubes,
tal vez te visite una esperanza
o en sirena junto al mar te conviertas.
Disfruta entonces satisfecha de las horas,
ama sin condena,
entrega una vez tu orgullo a la corriente
y dile a quien te mire,
“Soy mujer y amor”.
Ahora brindemos por ti
por tu nuevo amanecer,
por tu “libertad”
Y también brindemos por que te conocí.

Don Gilberto

<H2 id=comments>1 comentario » </H2>

• A los poetas les gusta que le lean, y mas si son buenos como tu. todos los escritores no son poetas y tu eres tambien poeta. Poeta. y no un rimador absurdo Lorenzo
  
  Comment por Lorenzo Sanchez — 10 Junio 2009 @ 13:18 |Editar

]]> Sun, 20 Sep 2009 12:44:00 +0000 POR TUS OJOS </H3>





Por Tus Ojos me pierdo.
Como cuando uno mira a la distancia
en busca de algo que vuela
y enfrenta el sol...
Se encandila, se ciega, se pierde.
Misterio
para mi los ojos son el misterio
de la vida misma,
de la luz y el tiempo.
Mi abuela materna fue ciega
de treinticinco a noventitres,
cataratas blancas
como las del Niágara;
las mias fueron breves
De silicon
mis pupilas son....


.....y las tuyas de misterio
leve
y breve
la mirada alegre
-en serio-
de mis nuevas pupilas
al contemplar tus ojos
( me sonrojo)
y plantado de hinojos
besar tu mano intento
a paso lento
sin embargo
vas pasando, cantando, riendo....
escribiendo, contando,
encantando y viviendo....

Yo miro mientras tanto
los azules de Mare
y me encantan.
Ahora se impone sobre los mares
el encanto
de ese ojo que has pintado
-¡yo, encantado!-
busco tus ojos, digo, -¡tu escrito!-
y hasta se me traba la lengua
y pienso que me enamoro
del oro
de la existencia;
de ojos, de ciudades,
de mujeres, de soles, de mares,
de plegarias al Altisimo
de ojos bellisimos, de
de....
de......
de....
bueno, este....
que, digo...
esos ojos azules
por alla,
este ojo tuyo
por aca........

Gilberto Rodriguez

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<H3 class="post-title entry-title">A los ojos bellos, azules de Mare y al de arriba.
Con admiracion y respeto
Gilberto
</H3>

]]> Tue, 15 Sep 2009 22:00:00 +0000